Escondidos dialéticos

                                                                                                                                                                      

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               No  mundo tenho passado buscando
o que de mim seja acerto, sorte ou  luta
pois me persegue  o passo incerto lado a lado, a tentativa da vida por permuta, Não trago, na existência, nenhuma  garantia pautada nos  destinos acertados mais  nefandos. De me perder no alfabeto dos corretos, de perceber os preconceitos desafetos, de saber ler os escondidos dialéticos ; Nesses desmandos fui me esquecendo em mim mesmo vez em quando. Longe ou perto deixei a voz embargada, não certinha. Vou negando os desagradáveis desafetos por sobrevivência. Vergo ouvidos surdos aos canalhas venerandos, por decência. 
Minha voz se concretiza em liberdade e dela colho a força e o preço, o desterro enquanto erguido vou lutando. Muitos já têm caminhos  pavimentados, as portas abertas e um  céu futuro se  desvendando a priori, cheiram a coisa que muito se bole.
Não me afino á libido dos medíocres, emoldurada nas virtudes previsíveis, ao que é de todos tão normal. Não, eu os desmereço ,  os meus erros, os tenho em alto preço, pois trago a alma amarrotada dos malandros.
Desde o começo tudo em mim provoca sustos , sou como um busto em bronze exposto ao desespero dos normais em praça publica, Perdi a ideia  do que há em mim que supõem , ou que alguém por ignaro, a maior certeza tenha,  por antecedência primeiro.
Nessas  palavras rudes e desregradas ponho  a leveza do afago e a lâmina afiada do desdém. Poucos me sabem, poucos me têm, multidões me imaginam, cruzam os meus rumos, outros, sendo tão ninguém. Os observo com uma calma iconoclasta, e feito um raio quebro imagens e vou além , trafegando por um fio de resistência nata.
Meu desafio é transpirar dignidade. Senhor do tempo e da idade , já  venho claro, que os custos contratados são inevitáveis. Das cicatrizadas ? Disso já não falo , só as sabe quem as tem. Quem as conhece para além das cascas da humanidade.
A liberdade a que me refiro é hoje um amálgama,
um corpo como musculatura súbita e o saber. Algo a encarnar concretude, consciência e atitude.
Há uma trama  com os meus calos, a existência resiste e resulta, entre a calma, a resiliência, e a pélvis relaxada.
Não é imaginação, é raça, é o alongamento da razão
reconstruindo o homem, todas as horas de todos os dias de todo o tempo, por enquanto.
Nenhum lamento no passado fica vazio, nenhum tempo vem do futuro , tempo é só um encanto da humanidade.
O que faço de mim não é virtude. Tudo que sou veio das ruas, com a coletividade do chão , do asfalto, da fuligem, do concreto, do barro  moldado com a respiração da força e da calma. Meu corpo fala sempre sol, suor, chuva, transita água e dor memória. Vai encaminhando assim nos rituais estranhos, seus rastros são os restos de fatos , São rastros derivados da história que tenho, meus retratos, nessa realidade sou feito do meu próprio engenho. Esse olhar real, senhores, é tudo o que tenho.

Diário de borda

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     Há tempos que as fronteiras são cerradas, tempos de maior escuridão , há tempos tão sem  solidariedade, onde o olhar do outro é negação . Há tempos que as taças são trincadas , aonde a egoidade tem vazão,  tais tempos têm as horas mais nubladas,  as perguntas vão ao nada , quando as respostas escondidas não virão; São tempos de lutas mais acirradas, tempos de cansada volição, quando tentar parece ser a coisa errada, o mundo parece perder a razão. Então respiro fundo e busco a calma mais sensata, não me assustam as bravatas, há que ser a solução. Procuro encontrar o equilíbrio nas quebradas, nessa época tão ingrata desses tempos em questão. Confio que o tempo anda, é frio , no entanto tudo passa. Meus olhos ponho firmes na mirada, aos olhos de  quem me faz tal negação. Nesses olhos antevejo a trama das ideias calcinadas, da ilusão desapontada , alem de só maior devastação. E nessas horas tacanhas, tristes,  desanimadas, quando o nó da forca é a exclusão, eu tiro o pó  do corpo na estrada, e sigo o meu caminho, sou meu o chão. Percalços, como o vento, são passagem, no escuro hei que ter sempre coragem. Sem perder dignidade aonde é tempo de reconstruir uma nação.

  

Jejum de afeto

 Jejum de afeto não deixa saudade, já tens idade de não ser assim. Sorriso falso é boca de covarde, e esses lábios não falam de mim. Abrace o mundo lá em Piedade, espante todo o pó da zona sul. Jejum de afeto corre das verdades se Acarí te faz ficar azul . Sendo o poeta spot que ilumina, sai dessa esquina e vais brilhar também , não é noturna a cor da indolência, disfarça e pensa que viver faz bem. Se teus abraços não aquecem nada, do teu olhar disposta a hipocrisia , se não puder viver a madrugada, encurte a estrada e morra ao meio dia.

Império dos sentidos

                                                                                                                                                                                          Os meninos  dos  meninos, as meninas das meninas, os meninos das meninas vice versam nas esquinas, com o sabor que vem da rima de uma célebre que os engaja. Ao pulmão de unir traquinas, esbanjam  serotonina, carregam tamanha estima  venerando Lady Gaga. Como glória esta senhora, talvez andrógina, talvez diva, tem os traquejos da cúria dos pop Stars da centúria,  de realeza notória. Traz remelexos, traz o circo, traz os gracejos, os tipos, traz consigo abanicos como as meninas libórias. Luzes, câmeras e ação, nuances de uma paixão preparam a ilusão que há de ficar na memória. Flores, cores, adereços, brilhos , leques, bandanas, lotam Copacabana, essa princesa dama, também madona notória. Depois de findar o ato, depois de lambido o prato, o mar volta a ser novato até o próximo fato , até  o próximo flagra. E  a  senhora de trajes sumos , de espetacular consumo viajará no seu jato. Ao fim sobrarão  memórias de alegres histórias transformadas em relatos. Quanto aos meninos dos meninos, as meninas das meninas, as mesmas que dos meninos e os meninos delas também? Seguiram os seus destinos contando histórias na vida, até que a memória os siga , felizes irão também .

Luto

 Querida , não há nada que possa substituir a perda de pessoas amigas . A vida as traz, nos as aprendemos e apreendemos, nós as vivemos. Ao vivermos, então, as amamos e  com essa convivência ficamos maiores e melhores. Mas sendo a vida uma finitude, um dia elas se vão. Se transformam em lembranças. Há que viver esse tempo, há que guardar esse luto, essa noite vazia de alegrias até novo amanhecer. Depois da dor vem a leveza das recordações, depois vem a clareza de nosso pequeno tempo, depois a vida insiste em viver em nós. Nada pode apagar nossos velhos amigos queridos mas há um bálsamo que alivia. Há uma fonte de lavar lágrimas, há um tempo depois da dor dos idos, essa fonte são os novos amigos, com seus novos abraços, seus novos carinhos, seus afetos de novidade, no tempo desse futuro me abuso de me incluir como solidário , sendo assim, sejamos juntos.

Furacão Selma

 

A preta não foi no samba,

a preta quebrou o pé?

A preta disse que é bamba,

será que é ? ou não é ?

Ela foi lá na Portela

tirou foto, fez filmagem.

terá sido mesmo ela?

ou fotografou a miragem?

Rainha da bateria

da escola do Estácio,

aonde acalma os sentidos

da vida que não está fácil.

A moça cheia de charme, 

esnobou porque é bacana.

Pena que não lhe agrade

pagode em Copacabana !

Ó nega deixa de manha

e vem pro boteco sambar.

A galera toda reclama, 

Cadê arainha  do bar ?

Personal

Meu corpo é uma taça trincada , ele é uma casca de ovo. Meu corpo é a fragilidade da comunidade , meu corpo é o corpo do povo, no exercício organizado  do instituto. É meu corpo a pista do palácio da avenida Brasil, meu corpo é vital , meu corpo é viril,  é etc… é coisa e tal . Não é luto, é luta, é isso meu corpo !  Para algumas foi gostoso, para outras foi fatal.  Meu corpo não é senhor de mim, meu corpo sou eu, e eu sou assim. Tenho que vencer limites, tenho que respeitar  seus clics , tenho que ouvi-lo enfim. Pelo meu corpo passam pessoas que o conhecem no tempo, mas ele aparece ao vento.  Ele,  sendo eu diferente,  pode também ser lamento , pode também ser saudade . Meu corpo, para viver, invade uma outra comum realidade,  e resiste, e insiste , e goza. Sendo corpo de um poeta meu corpo é verso, meu corpo é prosa, ele guarda o perfume da rosa por onde ousa passar . Meu corpo curva involuta,  é corpo de resistência,  esse corpo de dificuldades filhas da puta que a vida resolveu me dar. Esse corpo guarda com especial carinho quem pelo meu caminho , de alguma forma fez-se dele destino, fez-se dele,  participar.  É assim que a vida é, bela, gostosa e canora. Vida que é professora aonde se revele .  Pode ter nome difícil, pode ter nome de fado, pode, como corpo também é pele , ser agradecimento, pode ser agraciado . Se pode, e é corpo de fato , ser muito, muito mesmo ,obrigado  ao sensível mestrado que será sempre lembrado   Com o nome Danielle. 

Resistência

 

Todo deficiente físico é resistência . Sofre algum tipo de exílio interno , em maior ou menor grau, na relação inversa ao grau de inclusão social a que tenha acesso ao longo da sua existência. Tem que Forjar, assim, seu  jeito para  conseguir compor dignidade na  ímpar experiência na história. Sintático, se constrói como elemento inédito, o diferente humano nas relações formais das sinapses. Imagético, inadequado na multidão do senso comum. Semântico do imaginário desconhecido, é um enigma no universo interpessoal, cuja ética é  tradução dominante e pragmática do que é sabido. A Exclusão é forma agressiva de desumanidade e define os espaços de poder no limite de produção  da indiferença hegemônica.

Raciocinando com o irrecional

  Salvador Dali

O conceito de raciocínio irracional é o contracenado nas redes sociais.  As manipulações das emoções são alargadas nas intervenções atuantes dentro das fragilidades psíquicas e sociológicas da cidadania. As informações controladas pelo poder dessas redes de origem externa contrastam , pactuam, reproduzem e distribuem a cultura libertária da economia digital no ideário do neoliberalismo, no seu modo hobbesiano. Por outro lado, o conceito de economia moral das chamadas Big tecs  web, num rasgo de vento num pedaço do tempo, no sopro das nuvens, mais calmo ou mais rápido,  é sempre mais lento no lastro moral . É nesse a jato de contrassenso que é feito o fato liquefeito do "novo" digital, o afeto interpessoal e as interpretações paralelas, tão pertinentes á solidão contemporânea. Supostamente irreais , trafegam nas nuvens virtuais e transformam de fato a história humana no poder real da concentração de dados e na reorientação da realidade de vida  das pessoas, arrastadas nas tais redes como cardumes, em multidões de aparência pouco crítica . O poder da informação domina nessas  redes de origens externas interesses transnacionais econômicos em variadas instâncias de dominação. Atuam em moldes,  formatando a  besta ou a bestialidade na biopolítica a qual se aferrará um todo humano. O novo/ velho veloz surge e se compõe como novo normal , aonde o fulano se torna influente na boca sem dente da teia geral. É o galo que canta para o galo, que canta para o galo em novo quintal. Esse ciclo Hobbesiano, ciclo neo humano de fricção paradigmática  constante, provoca um deslocamento dentro do que é real e o que é virtual, produzindo  dano constitucional irreparável . É vamos que vamos ao sabor do lítio nesse precipício de horrores sem fronteira nacional.

Passeando com G Lukács

 A alma e as suas formas mais expressivas externadas avançam.   O desejo é sua manifesta  inquietação. Extrapolando , a estética e a ética ao existirem duplamente no contemporâneo, não se bastam diante das circunstâncias do tempo no seu conteúdo de fato histórico. O limite da linguagem é o espaço avante e vivo contido na  sensibilidade artística e na fragmentação do que é incerto. No algo novo, na busca da tradução da existência criativa , no conceito de vida para além da ilusão informal do misticismo e da crença pronta . É  a arte a trilha, vem  abrir  caminhos solucionando o anseio humano no ambiente instável. Onde a ideia não pereniza dentro da forma orgânica. O ideal e o real então, se falam, se abraçam, correlacionam-se na realidade do homem ,emoldurados no momento da construção da palavra no pensamento e da atitude vital na constituição dessa  linguagem de fala na história. 

Paixão em potes

                                                                                                                                                        

James Abbott Macneill - O rocho e o rosa

para Daniela, que deixa paixão espalhada no que faz.                                                                                                                                                                                            O que dizer da razão depois de tamanha sorte senhores, acreditem ou não, já temos paixão em potes , quase amores. Por sobre as sabedorias e os credos que elas transmitem, agora é pura alegria pois essa mercadoria há de ser a solução. Esse bálsamo para o corpo, esse perfume dos amantes, agora vejam senhores a prova, pois nada será como antes. Sentindo-se solitários, sejam eles ou sejam elas, basta uma aplicação e a demão abre janelas, use a mágica solução e logo a paixão se revela . Mas prestem bem atenção, amigos, aqui  não  se aplica sem forma esse óleo afrodisíaco. Há que vir de belas mãos, que sejam habilidosas no afagar solidário das crenças e do imaginário da alma e do corpo, que saibam em cada toque mover  energias zelosas, compartilhando calor,  deixando o outro absorto no doce perfume de rosas. Desatando todo nó, aliviando toda dor, portando recados de Deus. Mas para que tudo se ajeite na perfeição da harmonia não basta comprar um pote, se lambuzar á valia dessa fatal emoção , como que um dote á revelia e arrebato. Há que se ter respeito, há que se ter recato com as substâncias vitais do azeite, canforado com as forças mentais do Heike.  Caso assim não o faça, é delito, é  falácia, é ilusão, falsa delícia, seviciando o espírito, gerando  mágoa. A paixão quando desordenada, sem troca, Sem a atitude da parceria se pode dar com os burros n’agua ! Portanto caros senhores não abusem , ficando aflitos, com a mente atrapalhada, sem serem correspondidos. Sem seguir o seu sentido e sem se dedicar inteiros, seja lá como for.  Mesmo quando em potes a paixão mal aplicada é rival. Parece tudo mas não é nada na ausência vital do amor.

Lual da Ludi

                                                                                        A lua- Tarcila do Amaral

É do tipo que dá para eu ir com meu carro alegórico ? Ou é lá longe, no Recreio, depois da pirambeira, no caminho proctológico, no precipício das beiras, na mais alta das ladeiras aonde até a alma derrapa na dura  gentil do rapa ? Lá onde ninguém escapa de levar um tombo feio, onde a cabeça fica tonta e a birita faz apronta na queda e seus recheios? Perguntei porque receio, se caso não possa ir contribuirei com algum provento para o sucesso do evento, que a festa anda muito escassa. Faça a banda, vá na raça, toque apito. Se puder vou, se não puder fico, mas se o cortejo rolar, mesmo na minha ausência, de alguma forma ficarei rico, de fato pela essência e de afeto farei presença. Na ideologia da farra algo em mim se desamarra e passo procuração, toque por mim seu trompete pois meu coração derrete só de ouvir a função!

Bolero de olhares

  

                                                             Joan Miró- Dançarina

Olhei nos seus olhos no que eles nos dizem

por entre reparos, pequenos deslises,

detalhes sonoros, pequenos esporos

deixados, felizes.

Embora a semente não vá muito à frente

e não se realize, o que eles sentem

ficou  evidente num certo decerto

sem que haja reprise.

O quanto de medo te mata mais cedo

no que te reprime,

olhando para vida qual quem se embaralha

na cena do crime.

É o imaginário despindo um  cismo,

te faz preconceito.

E sem comentários fico hediondo,

é falso abismo, então  não tem jeito.

Envão dou de ombros diante de escombros

no que diz respeito.

O real vira um sonho

e o poema é bisonho,

eu o desconcidero.

Como algo não houve

na pressão peço um chope,

coração bolero .

E hoje componho no que te suponho,

parece moderno.

Boi de piranha

 

FUI TOMAR UMA GELADA NAQUELA CALÇADA LÁ DOS IMORTAIS, QUANDO UMA VELHA MALUCA DESPIA DA CUCA OS SEUS GENERAIS.

Babava ovos malditos aos tempos aflitos, aos tempos letais.

 loira cabelos farmácia, a velha cebácea de odores fecais, bradava torpes delirios  em nome de cristo e os neo pentecostais

Babava ela num cio, cadela sem brilho,sem amor, sem paz. Surtada a olhos vistos, rosnava aos seus mitos que são irreais. Mas sem ter Bala na agulha a velhota pulha falava aos gritos, soprando neo fascio apito soava esquisito, milícia, patrulha.

como fosse uma cartilha girava uma bíblia em uma das mãos. sem ler sequer um versículo era meio ridículo a sua solidão.

de fato nesse ato perverso e ausente completo de cidadania, berrava  a néscia pessoa impropérios descrentes de democracia.

Jorrando fezes ao vento a fera supunha obter seguidores, camisa verde amarela a besta só era carente de amores.

As truculentas palavras apenas soavam nulidades críticas, eram uma cópia que ouvira em redes sociais de origens vazias.

Mostravam por dentro o nexo entre a falta de sexo e tamanhas dores, falo sem falsa ironia,  sem Ter empatia cuspia horrores.

Asim  como veio a danosa nefasta senhora, sem sal, sem sabores, assim como veio foi embora a tal catapora, tão cheia de manha. A pobre tacanha ignora, Sequer se  percebe ser boi de piranha. 

Anel liberal

Nessa terra tão sofrida onde reina um genocida viciado em mamata,

devastação é avenida, muito pouco vale a vida, pra não dizer vale nada.     

Nas calçadas aonde habita tanta gente a perder vida no debacle da nação,

tem comando dessa lida de traição indevida, reina um falso capitão. 

As burras bancas vão cheias e a fome aqui campeia no lixo de caminhão, 

quem disse o petróleo é nosso vai ficar com os destroços e com o custo final. 

Essa é a história indigente de quem pensava ser gente no saque neoliberal.

O abraço da serpente vai quebrando o ser vivente sorvido como animal

sob ordens de inglês fluente a coturnos indecentes desse torrão nacional

agachados e obedientes, togados subservientes a serviço transnacional

entregam aneis e dedos, desvendam os seus segredos dentro da noite fatal.

Mas há nesse povo a semente que germinará valente reproduzindo união

e os falsos patriotas, profetas da ilusão, comerciantes da fé e entreguistas, esses pagarão.

O homem lobo do homem

Corpos de Mussolini e Clara pendurados em uma viga de metal / Crédito: Wikimedia Commons

 

O homem lobo do homem  não dorme sob marquise, 

em povo que não consome  a fome vira reprise.

Mas a  energia não some, fica um recado que avise.

O homem lobo do homem vocifera á sua volta,

é ódio puro de nexo, recalco de coisa morta,

raiva que vem de léxico guardado atraz da porta.

O homem lobo do homem deve temer onde pise

pois haverá quem o dome no rastro de uma revolta.

Por mais que o tolo se esconda no calço de fracas botas,

ainda que falseie fatos travestidos em lorotas.

Tal foro tão reduzido é flagrado em mal deslize,

entre togas e gandolas gangora o disse e me disse.

O homem lobo do  homem há de pagar muito caro,

brada  a trombeta Dos Anjos ante o comércio da fé

dos trambiqueiros mundanos, esses novos coronéis ,

assaltantes do Estado, qual bando roubando anéis,

pois sabemos bem esse  beijo,  é a véspera do escarro.

Em postos de gasolina  terão corpos pendurados.

O homem lobo do homem  pagará o que semeia          

ao mercar vida de um povo subjulgando a  Nação.

Há de pagar ´por  tal  peia, ´por tal degeneração,

por golpear  vida alheia não viverá o perdão.

Perante letal ladrão teremos sangue nas veias, 

uma força maior já  diz não  e esse não incendeia.

A consciência no circo da alma

Obrigado Paulo Freire , vivo nos traços  do Aroeira

A consciência  no circo da alma é algo Diacrônico, tendo a elasticidade do momento na história. o fato e o espetáculo se fundem no calor do ato como composição e canto, com a lucidez a destruir o espanto na atitude de despir o manto descurtinando a altivêz do conhecimento.

Essa atividade, esse movimento cultural interno à realidade própria dissipa a neblina , o olhar de um no outro se contamina num efeito corrente. É o universo humano na sua lingua transmitido e transmissor. Como um Beijo do real agindo na semântica e trazendo na palavra escrita o domínio do alfabeto da transformação em movimento antropológico. Esse húmus transmissor significante vai  Perfazendo a força quântica do saber de sí e da capacidade coletiva de agir no mundo, esse é o brilho da razão, essa é a essencia insigne e transformadora do homem no encontro de si com a plenitude de sua própria existência e de sua própria liberdade.

Haicai bêbado

Isso já está em mim,

amo mulheres 

que  frequentam botequins.

O desamparo no circo da alma

 

Nã0 que o feijão seja rico, Não que o fuzil  seja o embalo.

Ossos  agora vendidos engrossam nosso desamparo.

O estado desmilinguido, o povo desempregado.

Mesmo o Gullar tendo ido, o que de fato é uma pena,

O arroz continua subindo por isso nem vem ao poema.

Nas calçadas , desguarnecidos, há corpos em quarentena.

Dormindo já combalidos sem teto que os proteja

enquanto mandam os bandidos e a república se desgrenha.

Bananeira e desdentada, chamada de patriótica,

a Nação cai nesse conto Vigário para idiotas.

 Fios de cobre vendidos fazem do pobre sem trem

joguete de outro sentido, não rimam versos também.

Precária cidadania, corroida nesse ato

produziu carcomida teoria chamada domínio dos fatos.

Como se a terra batida fosse culpa dos sapatos. 

Assim nossa pátria abatida  é sugada por carrapatos,

em golpes dentro de golpes entre tantos golpes já dados.

Esse vírus já conhecido destruindo os anteparos.

Eles vão queimando os silos produzindo mais desamparo. 

Mas cães  babando latidos de raiva , serão travados,

enquanto o povo unido reverterá os roubados.

Em tempos vis, corrompidos, de valores tão lavados.

Nublando tanto os sentidos não se vê  a lua em minguados. 

A verdade é nua e crua,  se o direito não se situa,

Cabe ao povo ir às ruas a reverter esse estado.

de coisa torpe indecente, de crime impertinente,

entre o fascio e o mais trágico fardo.

Quem não cala aqui não consente, se essa terra é da gente,

se o interesse é nacional, há que exigir urgente,

há que unir toda gente, para se vencer no final.

  

Perenal

 Quando um botequim fecha, a cena é loquaz, temos três identidades de gênero humano: Os profissionais  que limpam as mesas com a maior certeza que o ser humano pode ter na finitude temporária da valia maior de suas forças. Os bêbados com a simplicidade alcoólica tropeçando sua dignidade vulnerável evaporada em cauderetas, taças ou copos americanos adictos ; São seres embriagados  em decomposição histórica,  sobre os quais não há salvação, pouco resta e menos nos vale a pena qualquer comentário diante da grandeza  iluminada dos terceiros, os namorados novos , esses sim cumpliciados no sagrado. Extremados  externam toda objetividade afetiva e sem dúvidas salvarão a humanidade no amanhecer com a eternidade de fim de noite delineada  nos seus beijos apaixonados .